Mi padre vino el martes

Un día como estos
en los que uno se pregunta , que fue de ayer si estaba dormida
y las olas del mar se pelean por un espacio
un día como hoy , pasó mi padre a saludarme
lo vi medio triste , o tal vez es el sereno de la luna que cayó en sus ojos

le dije que por qué no se sentaba a tomar un café conmigo
me dijo que sí , los diureticos ahora son su fuerte , me dijo
entonces le pregunté que cómo estaba
y campanenado la pregunta en su auricular , me contestó :

"he sido gris y sigo dejando huellas en el pasto
me he sorprendido de tu alrededor y de lo que mis ojos no veían
me he tomado mi dosis de vino tinto a diario
por cierto , es buenísimo , cada día me veo mas joven
he flotado sobre los que desean volar pero pobres , su vuelo se ha retrasado!
me fuí el otro día a pasear por lo aros de saturno con mi saco de pana y olan
ah , y necesite un poco del alineto de esa nube , ya sabes como es la taquicardia

pero sobretodo , en esta andanza , pude ver a mi amor sollozando un poco
sabes algo de eso?que sucede?
que es lo que le ha pasado?
sabes que necesito saber , porque al probar uno de sus cristales me supo un poco amargo
bueno , ya estara mejor , espero , porque con eso de que los arboles luego murmuran chismes
sobretodo en otoño
y los hijos se sienten dueños del mundo , pues . . . "

se veía bastante bien , ignorando lo de sus pecas nuevas
porque ha andado rondando mucho el sol ultimamente
me conto de sus viajes por Sculptor
me dijo que hay peces que corren por la playa más rápido que mi hermano
tambien me a citado lo que dice en la puerta de su casa
"Limpieze lo que traiga sucio antes de entrar"
si , lo considerare en mis peripecias de sabado en la noche , creo
y por último , me prestò una centella de las que le regalan en el consultorio astral de la esquina
para que la use de linterna cuando vaya al baño de noche
me dijo que no esperara mucho el amanecer , porque él no se hace del rogar
por que el tiempo da buena cara cuando se aplica suficiente exfoliante , es lo que dice él
y su aroma , ah , aun lo tengo en mis llagas ,
es de color arena y me recuerda a la leche caliente que tomaba para dormir

al final le comenté que aún guardo sus canas en mi cepillo
tengo la creencia de que así me susurrara un consejillo revoltoso

me miro como por tres horas mientras dormía ( lo estuve espiando)
y se fué , se fue a caminar solo de nuevo
a analizar lo que ha hecho de sus vida , a leer su horoscopo
se autoresignó a no tomarse tan en serio
y a no deseperar mientras lo espera su amor y yo
yo y su amor , viendo sus dedos formados el humo del arroz que comemos en la tarde
escuchando su vieja camioneta correr por la azotea de la casa
haciendonos cosquillas cuando nos acurrucamos en la cama

sí , mi padre cruzo el visillo , se asomo cual crio buscando centavitos

me vino a dar una mano con mi vida y mis quejas obsoletas . . .

que llegue la marea . . .

Cuando la marea espera que venga dentro de ti ,
es la hora de llamar al infierno y pedir permiso
es el llanto que se ha consagrado como la única forma de sentir
es el duelo de la vida viviendo su muerte

la espera que deriva de un acontecimiento perpetuo
no hace más que recordarnos los codasos de la existencia
maldita parafernalia que derraman las miradas
maldita ardentía que provocan los compromisos que uno se plantea

en este embudo que cada vez traga mas delirios
mas almas , mas vacios
derrochando especimenes que parecen , parecen humanos
donde están los días de lluvia ácida
donde están los caminos borrados , las esperanzas fortuitas
los días de enamorados
las charlas entre dos seres humanos
la dicha de caminar por las coladeras
el privilegio destinado a abandonar y no ser el abandonado

cuentas esperan rebozando amaneceres
tiradas sobre los sueños pintados con las yemas quemadas
vasta guarida que se ensaña con los disimulados
buscando meterse en sus vidas y en sus años

solo los demonios herméticos que conquistan las celulas excluidas
estados freudianos que cambian de estación
y dejando todo a la imaginación
la imaginación que es tan plagiada como el sexo
aso como la emoción que es copartícipe de la desgracia

se detiene como gota gorda de marea
el tiempo que se acuerda del pasado
y camina sollozando lo que ha sido
el único que se ha rehabilitado

no esperaré a que la muerte me persiga
yo la embaucaré como un reo , como a un atosigador de mujeres
me encalambrare cuando respire el mismo aire que yo
mis andanzas seran alrededor de ella y de su rebozo
y nos reiremos juntas , y estaremos ebrias de escozor
nos dormiremos hasta que la luna salga a disculparse por haber llegado tarde
por las ventanas , como ladron tunante

entonces , el vuelo es parar y detenerse a respirar hondo y despacio
arder dentro del aire existencial
parar para recibir la marea completa
la marea exacta que te conciba , que te refugie
que te acompañe en el largo viaje fortuito y desalmado

en la eterna muchedumbre que sigue caminando sin fenecer . . .

PENSANDO AYER

Me pienso tomar una dosis de olvido a diario
taparme un rato con la manta que cubre al cielo
decir una letra que brille ausente
y pedir , una hora perdida en el laberinto diurno

esperar fumando en una sala vacía en el infierno
y martirizar de latigazos lo que quede del averno

Yá no sere más tu presa
ya no cabalgaré en tus montes sombríos
por que me he dado cuenta de que emprender un camino en tus oscuros duelos
es como proponer que ya no haya más calor que el frío . . .